>
此后每年冬至，城郊默林都会飘起细雪。
有人说曾见一白衣人独坐梅下，膝头放着半块残砚，砚中盛着血色的墨。
当雪粒子落在砚台裂缝，便会开出小小的梅，花瓣上凝结的不是霜，是糖霜与血痂凝成的琥珀。
说书人在酒肆讲古，总爱说起这个故事。
有人笑他痴，说生死有命，何苦执着；也有人红了眼眶，想起自己藏在心底的疤。
而故事的最后，说书人总会指着窗外的梅树："
诸位可知，这世上最锋利的刀，不是断刀，是思念；最浓烈的墨，不是血墨，是未说完的牵挂。
当雪融时，那些藏在砚台裂缝里的春天，自会破土而出。
"
暮色渐浓，沈砚之站在梅树下，任雪落在肩头。
他知道，林青蘅从未真正离开——那些刻在砚石上的疤痕，绣在素绢里的血线，凝成糖霜的血痂，都化作了梅树的根。
当春风再起时，每一朵盛开的梅，都是他们未完的重逢。
他弯腰拾起一片落梅，花瓣上的雪水渗入掌心旧疤。
恍惚间，他听见熟悉的轻笑从砚台裂缝传来："
沈砚之，墨又干了。
"
雪粒子簌簌落下，覆住了梅树下的残砚。
而泥土深处，新的芽正穿透血痂与银箔，向着光明生长。
——全文完——
本章未完，点击下一页继续阅读